Artico

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Ho visto inabissare,

che il narvàlo spira,

ultimo il corno

rivolto all’aurora

e dal dorso gli squarci 

sfiatare il soffio 

sui ghiacci a levante.

Laggiù dove insorge 

tenue la lunga mattina,

perduti gli arpioni,

s’adunano i morti.

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