A Bogdan

[fotografia di Antonio Lillo]

 

Impensate le nevi,

Bogdan, ti fiutano,

nari e segugi dell’Est,

compagne dal Giorno

di Dio a vagheggiare

l’attesa tua schiusa.

Sono fiocchi morbosi,

improvvidi bruciano,

s’accalcano all’uscio

gelando la vite, i fiori

tutti e l’erbe acquaiole,

nell’algida loro effusione.

Imprigionali, tu,

nel libro racchiuso

in un libro rinchiuso

in un libro che sfoglio;

timido volto le pagine

in fine peccio di Serbia.

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