Ode allo scoiattolo

Le nubi cangiare

o della tempesta
il fronte immane,

l’ascondere il fine,

già scocca la sesta,

il mio sprimacciare.

E' morto il mattino,

tinniscono calici.

A Febo, che l’ombra

il meriggio dileggia,

s’occultano l’oboli

al genio quercino.

Con minuzia cernevi

al tuo lares nocciole,

(la coda bilancia

il capino che salta):

lo scoiattolo suole

stiparle nei covi.

Rampica scorza,

sul ciliegio saetta,

contropeso perfetto,

di frutta succosa,

all’estrema gravezza,

prevale la forza.

Dice in frescura

quatto ripari:

procurasi scuro,

il sole velando

ritorta la coda

e disseti l’arsura.

Imbandisci l’altare,

con aridi semi,

le polpe vermiglie,

i segni dei sessi

d’ambienti silvani,

l’incensi a bruciare.

Al buio trasmuti:

il pelo rosseggia,

morbido spunta

lo sciuride istinto

e già quasi albeggia,

due denti forzuti.

Martora, gatto

e sospesi rapaci.

Balzi nel prato,

depredi noccioli,

ghiande procaci,

diffidi d’un ratto.

T’accucci nei nidi,

profitti d’assenza,

perlustri alti rami,

ti slanci all’abete,

bestiale possanza,

gli uccelli tu irridi.

Risale coscienza,

al pulsar di ragione

dolorano gli arti,

traballi stordita,

di calda magione

la lungimiranza.

Le nubi cangiare

o della tempesta
il fronte immane,

l’ascondere il fine,

già scocca la sesta,

il mio sprimacciare.

E' morto il mattino,

tinniscono calici.

A Febo, che l’ombra

il meriggio dileggia,

s’occultano l’oboli

al genio quercino.

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Madrigali per Paolo

A Paolo Villaggio

I.

La voce della luna,

che barbuglia dai pozzi
è nitida pei matti.
Addita direzioni
e consigli ammicca,
rinfocola complotti.
Catturata, altrove
bisogni storna sogni.


II.

Nel mondo di Buzzati,

pentito alla valanga,
lo vidi a scavare.
Ischerzo fu del vento,
mangiare Benvenuto
per mondarti il cuore.
Pacificato muore,
al bosco mai voluto. 


III.

Tira il baraccone,
Ginepro (detto Dieci),
di magri pugnatori.
Tutto cade a pezzi,
puntando per Firenze,
i biondi ritirati.
Per fame lì si boxa
contro gli alleati.

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Charcuterie

[fonte]

Vermicolano l'auto

all'angelo, in tondo,
in Bastiglia e fiumi,
curiosi e idolatri,
in coda alla Chiesa 
di Nostra Signora.

Traveggono i bruti,
dispersi nel tempo,
alla giostra i bambini:
buffo, il Dodo fuggì,
raggiunto, senz’ali,
la propria estinzione.

Gira imperniato,
al cerchio ora muto,
e verdi, giunti da Orly,
ai platani sfidano
i pappagalli l'armata
di uccelli francesi. 

Della giraffa l'eco

d’alta gola recisa
da tubercolosi,
dopo lunga la marcia
dal sud si mostrò;
ne fece dono Mehmet.

Ammanta il silenzio

le cose vissute soltanto:

un pianeta di lardo

è sospeso e dorme

il berretto basco in maiale,

l’andouille attende il bollore.

Abbozzata a Parigi, il 13/6/2017, rifinita oggi.

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Nei giardini

 [fonte]

 

A goder le passeggiate,

nei viali ombrati a rezzo,

del parco Buttes-Chaumont,

o a costa, nel Lucò, della fontana,

(oziose l’ore, strascinate),

s’arguisce del pennello,

il fu leggiadro di Rohmer,

che vi pinse gli acquerelli

della lieve nouvelle vague.

***

Nel lago sormontato

dal Tempio d’Alphand

- di prassi un pescatore

è umbratile nell’ansa

e l’anatre frantuma

l’olmo e la shopora -

si specchia la Sibilla

grazie a saggia dinamite,

all’uso di Haussmann.

***

Alla vasca dei Medici,

(Aci è nell’edicola

cui la firma appose Ottin),

ai platani rinfresca

l’ardente voluttà;

perpetuo pastore  

scolpito nel nicchione

prima di, fonte,

l’infondersi a mare.

Lucò: licenza (I giardini del Lussemburgo - jardin du Luxembourg – sono familiarmente chiamati “Luco”)

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Lankenauta

Il 10 giugno 2017 è stata pubblicata su Lankenauta la recensione di Wunderkammer, a firma Ettore Fobo. Grazie di cuore!

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Alternanze

 

Dal nido l'uccelletti

dipartono e l'ormeggi

il moribondo ritira

nei giorni turbolenti,

d’incessante staffetta

fra tempeste e calura;

altri dice della breve alba,

o pregna l‘alzata Selene,

a tacere feriti sui campi,

le gestanti a chetare.

E’ tutto il tramontare,

lo sconquasso di trasfondersi,

l’uno nel suo opposto,

che abbrivida e impiccia,

che scuote l’indeciso.

(Grazie a mio padre, Antonio, per l’imbeccata)

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A Bogdan

[fotografia di Antonio Lillo]

 

Impensate le nevi,

Bogdan, ti fiutano,

nari e segugi dell’Est,

compagne dal Giorno

di Dio a vagheggiare

l’attesa tua schiusa.

Sono fiocchi morbosi,

improvvidi bruciano,

s’accalcano all’uscio

gelando la vite, i fiori

tutti e l’erbe acquaiole,

nell’algida loro effusione.

Imprigionali, tu,

nel libro racchiuso

in un libro rinchiuso

in un libro che sfoglio;

timido volto le pagine

in fine peccio di Serbia.

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