Qui ci s'attarda
all'abaco, al computo,
ad ogni tramonto che
assomma tutto a sé.
Vedi, come s'involge
la canna di gomma,
è verde al buiare,
si levano sciami dalle
prose verdeggianti,
cacciano a sera,
che vivono questi
da qualche ora prima
- l'indomani è per loro? -
poi tende le campanule
lo stramonio, l'acquoso
ed il mortale sonno
degli avi profuma.
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